Танго осени

 

Танго, танго… это только танго.
Вечное танго. Близко, но не рядом, не вместе, но не врозь.
Движения в одном ритме, но разные.
Даже музыка слышится по-разному, потому что настроение заводится
недовершенностью внешнего внутренним.

Кисть… локоть… спина.
И нет улыбки. Нет мысли. Только реальные ощущения смешанной тоски и
изматывающего чувства.
Берег… кромка… ласковость… глубина.
Движения строят смысл, а не наоборот.

Поредевшие деревья смотрят укоряюще на спящее солнце.
Им горько от своей наготы. Становится стыдно.
Потому что солнце сквозь дрему посмеивается и подсвечивает,
одновременно дает советы ленивому Ветру:
— Подуй-подуй! И увидишь карикатуру осени…

Заканчивается ли танго?
Всегда поражает окончание этого танца.
Почти рассечение…
Почти обнажение и стыд…
Почти гибель…

Осень?

Добавить комментарий